Un mundo, a blanco y negro.

¿No desearías trenzar las fibras de Purkinje del ápice de su corazón, para que tus pálpitos permanecieran intactos en la caja de música donde la bailarina solitaria gira, para que él jamás desandara el sendero ya caminado?

-Anónimo.-

De nuevo sábado, otoño. De nuevo el microondas pita tres veces tras calentar tu cena precocinada, la televisión falla y se desconecta sin avisar. De nuevo, las noticias hablan de Málaga, de Murcia, y el teléfono, tampoco vuelve a sonar. Otra vez más, en el fregadero se acumulan tus platos, y la mesa se queda llena de migas. Otro día más, la lluvia golpea tu ventana, llamándote, incitándote a salir. A mojarte. A asumir que cada gota de lluvia, hasta la más minúscula, es una historia que inventaste para vosotros, la mezcla imperfecta.

De nuevo, tu mesa se llena de libros anchos. Delincuencia, asesinatos, investigación, drama. Y en una esquina de tu mesa, casi escondido entre tus millones de folios, hay un libro sin portada. Un romance escrito en prosa. Un romance que haría ronronear al tigre más salvaje. Un romance, que por desgracia, tú misma decidiste que no existiera. De nuevo, la noche se centra sobre tu casa, y por tus ventanas se ven las luces de la ciudad. Tan bonita, grande y divertida. Tan ruidosa, que hasta el tic-tac de tu reloj interno, da vueltas histérico. De nuevo, tus pensamientos se convierten en sentimientos, en sensaciones. Sensaciones que te hacen recordar, que te hacen querer olvidar. Infravalorarte, cuestionarte. Y acabar haciéndote el mayor daño posible.

¿No soy suficiente para nadie?

¿Qué tengo que tanto falla?

¿Qué busco que nunca encuentro?

Soledad.

De nuevo, tu cuerpo se desliza entre las sábanas. Unas sábanas de seda heredada. Unas sábanas que nadie había compartido, no con ella. Con la pequeña mujer de ojos negros, de alma blanca. De nuevo, sus ojos se inundan, y las respuestas a sus preguntas, empujan a las lágrimas a un mundo en blanco y negro.