Enamorarse del amor propio de alguien
es el suicidio al corazón más doloroso.
Como quemarte las yemas de los dedos,
o tener el agua rozándote las ganas
y sólo poder gritar su nombre.
Eres el cobarde que se muerde por dentro
mientras otro suelta el te quiero equivocado
en la coordenada exacta que hace bonito el error.
Podría creerte, en el amor, sin quererlo,
y el pero más bonito vendría a romperlo;
te tengo a kilómetros piel
y siento que puedo unirte las pecas con los dedos.
Seguiremos pensando que nunca saldrá bien,
y cuando venga sin avisarnos,
no estaremos lo suficientemente vacíos.
Caerá como trueno en mitad de tu declaración,
y, sorda, te daré el sí en la boca.
La diferencia entre abrazar y volar
está en las comisuras de tu boca.
Como un insulto hecho beso,
y un gracias prendiéndose azul en una bengala.
Te quiero como quiere un cíclope,
necesitando verte, volverte a ver
tras un parpadeo sincero.
Como el gato que quiere acabar con su última vida
y decide llenar su propio tejado con tus piedras.
Jdr Sireia, jdr. Qué cosa más preciosa. Me emocionas.
ResponderEliminarTe admira,
María
"Mientras otro suelta el te quiero equivocado en la coordenada exacta que hace bonito el error."
ResponderEliminarMe encantó el texto, es precioso!!
Un beso enorme!
nunca dejes de hacer esto porque conmoves muchísimo! seguí seguí seguí
ResponderEliminarCómo te lo explico... Al comenzar a leer y darme cuenta que trataba de amor, he fruncido el ceño. No me suele gustar. No sé ya si el amor en si, o sólo lo que se escribe sobre él. Pero. Pero. Un gran pero que las mayúsculas no pueden llegar a captar bien. Me ha encantado, joder. Me has roto los esquemas de lo que es hablar de amor y ya no sé si lo que me gusta es el amor en si o tu forma de escribir acerca de él.
ResponderEliminarPero sigue, por favor.